Великие о стихах:

Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдешь подальше.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Гумбольдт В.

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.

Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда... Как одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.

А. А. Ахматова

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.

И. С. Тургенев

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Г. Лихтенберг

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Мурасаки Сикибу

Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

Александр Сергеевич Пушкин

- …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван…

Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита"

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

Джон Фаулз. "Любовница французского лейтенанта"

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Александр Александрович Блок

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами - нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай. "Болтливый мертвец"

Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:…

Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
- Мои стихи не печка, не море и не чума!

Владимир Владимирович Маяковский

Стихи - это наша внутренняя музыка, облеченная в слова, пронизанная тонкими струнами смыслов и мечтаний, а посему - гоните критиков. Они - лишь жалкие прихлебалы поэзии. Что может сказать критик о глубинах вашей души? Не пускайте туда его пошлые ощупывающие ручки. Пусть стихи будут казаться ему нелепым мычанием, хаотическим нагромождением слов. Для нас - это песня свободы от нудного рассудка, славная песня, звучащая на белоснежных склонах нашей удивительной души.

Борис Кригер. "Тысяча жизней"

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Огонек

Хрустит за окошком
Морозный денек.
Стоит на окошке
Цветок-огонек.

Малиновым цветом
Цветут лепестки,
Как будто и вправду
Зажглись огоньки.

Его поливаю,
Его берегу,
Его подарить
Никому не могу!

Уж очень он ярок,
Уж очень хорош,
Уж очень на мамину
Сказку похож!

Шагаем мы с покупками

Шагаем мы с покупками
Несем полезный груз:
Холодное и хрупкое
И лучшее на вкус…
У нас в большом пакете:
Пломбир - Алёше, Свете,
С орехами на палочке -
Для Павлика и Галочки,
А с розочкой в стаканчике,
Любимое - для папочки,
Фруктовое - бабуле
И мамочке - в глазури,
Дедуле - сахарный рожок,
Чтоб он полакомиться мог…
Слегка покрыто инеем,
Обёртками хрустит
Клубничное, ванильное -
Волнует аппетит!
И даже шоколадное
С орешками внутри!
Кого же не порадует?!
Я съел бы - целых три!
Такое всевозможное
Мороженое сложено
В один большой пакет!
Возможно ли?
Возможно ли?
Возможно, или нет?!
Без должного старания
Его со всей компанией
До дома донести?
Задача не простая!
Ведь может и растаять
От солнца…
И желания
Съесть сразу по пути…

Про компот

Варит бабушка Настюше
Сливы, яблоки и груши.
И получится вот-вот
Замечательный компот.

Для компота у Настюшки
Есть оранжевая кружка.
За столом девчушка ждёт
Скоро ль сварится компот.
От компота, Настя знает,
Дети быстро подрастают.

Н. Ананченко

Одеяльная страна

Лег в постель. Закутался. Согрелся.
Подавайте мне теперь сюда
Все игрушки - кубики и рельсы,
Корабли, сады и города.

Два холма - под одеялами коленки,
И простынь бушует океан.
Города и башни ставлю к стенке
На крутой подушечный курган.

По холмам двойного одеяла,
По горам подушечной страны
Оловянная пехота пробежала
И прошли индийские слоны.

Я гляжу, как ласковый хозяин,
Как хороший, добрый великан,
На равнину шерстяных окраин
И на полотняный океан.

О. Мандельшам

Работаю ребенком

Я встану, маму разбужу.
Надену сам штанишки.
Умоюсь сам. И чай попью,
И не забуду книжку.

Меня работа уже ждет.
Я должен потрудиться!
Покушать кашку, погулять,
Поспать, повеселится!

Я на работе целый день
Пою, леплю, танцую.
Потом попью, опять поем
И букву нарисую.

А если спросите меня,
Отвечу очень громко:
«Я в садике, я в садике
Работаю ребенком!»

А. Вишневская

Пирожки

Вместе с мамою вдвоем
Тесто мы месили.
Перемазались в муке,
Пирожки слепили.

Есть с капустой пирожок,
С мясом и картошкой.
Для сестренки - колобок,
Вылеплю ладошкой.

Я повидло положу
В тесто, в серединку.
И бабулю угощу
Сладкою начинкой.

Будем кушать всей семьей
Пирожки на ужин.
Скажет папа: «Молодец!
Нам помощник нужен!»

А. Вишневская

Про любовь

Мама на папу глядит,
Улыбается,
Папа на маму глядит,
Улыбается,
А день самый будний,
Не воскресенье,
И за окошком - не солнце,
А вьюга,
Просто такое у них
Настроение,
Просто они
Очень любят друг друга.
От этой любви
И легко, и светло.
Мне с папой и мамой
Так повезло!

О. Бундур

Кто играет?

И солнце играет (лучами на речке),
И кошка играет (клубком на крылечке),

И Женя играет (есть кукла у Жени),
И мама играет (в театре на сцене),

И папа играет (на медной трубе),
И дедушка (с внуком играет в избе).

А бабушка внуку пеленки стирает.
Бабушка в стирку, наверно, играет?

А. Шибаев

Звезды, звезды

Звёзды, звёзды, с давних пор
Приковали вы навеки
Человека жадный взор.

И в звериной шкуре сидя
Возле красного костра,
Неотрывно в купол синий
Мог глядеть он до утра.

И глядел в молчаньи долгом
Человек в простор ночной -
То со страхом,
То с восторгом,
То с неясною мечтой.

И тогда с мечтою вместе
Сказка зрела на устах:
О загадочных созвездьях,
О неведомых мирах.

С той поры живут на небе,
Как в ночном краю чудес, -
Водолей,
Стрелец и Лебедь,
Лев, Пегас и Геркулес.

Ю.Синицын

В зимний холод у подружки

В зимний холод у подружки
Исчезают все веснушки.
Словно птички улетают,
А куда - никто не знает.
Может, в этом красном мишке
Притаились шалунишки?
Может, в шубке рыжей Мурки?
В апельсиновой кожурке?
Не найду. Нигде не вижу
Я сестричек этих рыжих.
Видно, точно улетели.
Прозевали! Просмотрели!
Я хотел помочь подружке
Отыскать её веснушки.
Почему-то все смеются -
Говорят - к весне вернутся!

Н. Родивилина

У меня - веснушки

Почему ты так грустна? —
Машеньку спросила я.
И ответила она:
— Я же некрасивая.

У меня же на носу
Рыжие веснушки,
Портят всю мою красу
Рыжие веснушки.

Я их тру, я их свожу,
Я от них с ума схожу!

Даже Петя Соколов
Не нашел хороших слов
Для такой дурнушки...
Постоял — и сразу прочь.
Мне ничем нельзя помочь,
У меня веснушки.

Я их тру, я их свожу,
Я от них с ума схожу!

А в один из летних дней
Стало мне еще грустней.
Шла зеленым садом,
Вижу — Петя Соколов.
Он высок и чернобров,
С ним девчонка рядом.

Между прочим, на носу
У нее веснушки,
Портят всю ее красу
Рыжие веснушки.
Почему же Соколов
Говорит ей столько слов?..

Обелиски

Стоят в России обелиски,
На них фамилии солдат…
Мои ровесники мальчишки
Под обелисками лежат.
И к ним, притихшие в печали,
Цветы приносят полевые
Девчонки те, что их так ждали,
Теперь уже совсем седые.

А. Терновский

День Победы

Майский праздник -
День Победы
Отмечает вся страна.
Надевают наши деды
Боевые ордена.

Их с утра зовёт дорога
На торжественный парад.
И задумчиво с порога
Вслед им бабушки глядят.

Т. Белозёров

Мамы любят, есть варенье

Мамы любят, есть варенье,
В темноте на кухне сидя.
Петь, танцуя в воскресенье,
Если их никто не видит.

Мамы любят лужи мерить,
Находя их жарким летом.
Забывать ключи от двери,
А потом слоняться где- то.

Мамы любят спать в субботу,
И лепить слонов из снега,
И прогуливать работу,
И зимой без шапки бегать.

Мамы любят грызть конфеты.
И кататься на трамвае.
Но они молчат об этом.
Почему? Никто не знает…

Д. Герасимова

С точки зрения Кота

С точки зрения Кота -
Жизнь понятна и проста:
Вовкин папа существует,
Чтоб ходить Коту за рыбой,
Потому что сами рыбы
Прыгнуть в миску не смогли бы.
Мама Вовки - ну, чтоб было
С кем дремать под телевизор,
А пожарная команда -
Чтоб снимать Кота с карниза.
Кресло - чтобы драть обивку,
Шкаф - чтоб прятаться в него,
Только Вовка существует
Не понятно для чего.
Он, по мнению Кота,
Очень вреден для хвоста!
А у порядочных Котов,
Знаете, не сто хвостов!

Нина Тарасова

Зима недаром злится

Зима недаром злится,
Прошла её пора —
Весна в окно стучится
И гонит со двора.

И всё засуетилось,
Всё нудит Зиму вон —
И жаворонки в небе
Уж подняли трезвон.

Зима ещё хлопочет
И на Весну ворчит.
Та ей в глаза хохочет
И пуще лишь шумит...

Взбесилась ведьма злая
И, снегу захватя,
Пустила, убегая,
В прекрасное дитя...

Весне и горя мало:
Умылася в снегу
И лишь румяней стала
Наперекор врагу.

Ф.Тютчев

Ой, какой стоит галдеж!
Пляшут комсомолки.
Так танцует молодежь,
Что не хочешь, да пойдешь
Танцевать на елке.

Тут поет веселый хор,
Здесь читают басни...
В стороне стоит Егор,
Толстый третьеклассник.

Первым он пришел на бал
В школьный клуб на елку.
Танцевать Егор не стал:
— Что плясать без толку?

Не глядит он на стрекоз
И на рыбок ярких.
У него один вопрос:
— Скоро будет Дед Мороз
Выдавать подарки?

Людям весело, смешно,
Все кричат: — Умора!—
Но Егор твердит одно:
— А подарки скоро?

Волк, и заяц, и медведь —
Все пришли на елку.

— А чего на них глазеть?
Хохотать без толку?—
Началось катанье с гор,
Не катается Егор:
— Покатаюсь в парке!

У него один вопрос:
— Скоро будет Дед Мороз
Выдавать подарки?—

Дед Мороз играет сбор:
— Вот подарки, дети!—
Первым выхватил Егор
Золотой пакетик.

В уголке присел на стул,
Свой подарок завернул
С толком, с расстановкой,
Завязал бечевкой.

А потом спросил опять:
— А на ёлке в парке
Завтра будут раздавать
Школьникам подарки?

Наш сосед Иван Петрович

Знают нашего соседа
Все ребята со двора.
Он им даже до обеда
Говорит, что спать пора.

Он на всех глядит сердито,
Все не нравится ему:
- Почему окно открыто?
Мы в Москве, а не в Крыму!

На минуту дверь откроешь -
Говорит он, что сквозняк.
Наш сосед Иван Петрович
Видит все всегда не так.

Нынче день такой хороший,
Тучки в небе ни одной.
Он ворчит:- Надень галоши,
Будет дождик проливной!

Я поправился за лето,
Я прибавил пять кило.
Я и сам заметил это -
Бегать стало тяжело.

Ах ты, мишка косолапый,-
Мне сказали мама с папой,-
Ты прибавил целый пуд!
- Нет,- сказал Иван Петрович,-
Ваш ребенок слишком худ!

Мы давно твердили маме:
"Книжный шкап купить пора!
На столах и под столами
Книжек целая гора".

У стены с диваном рядом
Новый шкап стоит теперь.
Нам его прислали на дом
И с трудом втащили в дверь.

Так обрадовался папа:
- Стенки крепкие у шкапа,
Он отделан под орех!
Но пришел Иван Петрович -
Как всегда, расстроил всех.

Он сказал, что все не так:
Что со шкапа слезет лак,
Что совсем он не хорош,
Что цена такому грош,
Что пойдет он на дрова
Через месяц или два!

Есть щенок у нас в квартире,
Спит он возле сундука.
Нет, пожалуй, в целом мире
Добродушнее щенка.

Он не пьет еще из блюдца.
В коридоре все смеются:
Соску я ему несу.
- Нет!- кричит Иван Петрович.-
Цепь нужна такому псу!

Но однажды все ребята
Подошли к нему гурьбой,
Подошли к нему ребята
И спросили:- Что с тобой?

Почему ты видишь тучи
Даже в солнечные дни?
Ты очки протри получше -
Может, грязные они?
Может, кто-нибудь назло
Дал неверное стекло?

Прочь!- сказал Иван Петрович.
Я сейчас вас проучу!
Я,- сказал Иван Петрович,-
Вижу то, что я хочу.

Весна и Ручей

Я под снегом долго спал,
От молчания устал.
Я проснулся и помчался,
и с Весною повстречался:
- Хочешь, песенку свою
Я тебе, Весна, спою? -
А Весна: - Кап-кап! Кап-кап!
Ручеёк, ты не озяб?
- Нет, ни капельки, нисколько!
Я проснулся только-только!
Всё звенит, журчит во мне!
Я спою!.. Растает снег.

В. Ланцетти

Снег теперь уже не тот

Снег теперь уже не тот -
Потемнел он в поле,
На озёрах треснул лёд,
Будто раскололи.

Облака бегут быстрей,
Небо стало выше,
Зачирикал воробей
Веселей на крыше.

Всё чернее с каждым днём
Стёжки и дорожки,
И на вербах серебром
Светятся серёжки.

Разбегайтеся, ручьи!
Растекайтесь, лужи!
Вылезайте, муравьи,
После зимней стужи!

Пробирается медведь
Сквозь лесной валежник,
Стали птицы песни петь,
И расцвёл подснежник.

Великие о стихах:

Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдешь подальше.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Гумбольдт В.

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.

Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда... Как одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.

А. А. Ахматова

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.

И. С. Тургенев

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Г. Лихтенберг

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Мурасаки Сикибу

Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

Александр Сергеевич Пушкин

- …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван…

Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита"

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

Джон Фаулз. "Любовница французского лейтенанта"

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Александр Александрович Блок

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами - нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай. "Болтливый мертвец"

Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:…

Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
- Мои стихи не печка, не море и не чума!

Владимир Владимирович Маяковский

Стихи - это наша внутренняя музыка, облеченная в слова, пронизанная тонкими струнами смыслов и мечтаний, а посему - гоните критиков. Они - лишь жалкие прихлебалы поэзии. Что может сказать критик о глубинах вашей души? Не пускайте туда его пошлые ощупывающие ручки. Пусть стихи будут казаться ему нелепым мычанием, хаотическим нагромождением слов. Для нас - это песня свободы от нудного рассудка, славная песня, звучащая на белоснежных склонах нашей удивительной души.

Борис Кригер. "Тысяча жизней"

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.